Recuerdos de una mente imperfecta: Al final

Al final

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Al final, sólo se murió el Cáncer.
tú te redujiste a ángel,
Luis Ángel.

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2 comentarios:

Ciruela Espina (Lau Burton)5 de marzo de 2010 a las 21:28
Mente imperfecta:

Amar es conocer, veo que amas las palabras,
y tan las conoces que usando unas cuantas lineas, las he leído...

Sin adivinar el suceso, me ha dolido.
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Carlos G. Meyer9 de marzo de 2010 a las 16:32
Gracias Ciruela.

de verdad.
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Sobre el negro mi tinta se esconde, evitando recordar...

Hay cosas que nadie debería pensar realmente, cosas que salen a la luz sólo en espacios oscuros. ¿Te digo un secreto, luz mía?

A veces creo que no existe nada como tal.

Cuando era hombre inventé el Pensar. Sí, pensé una cosa y luego dos, y luego diez y diez cosas más; sobre el objeto y el abstracto y mi propio ensueño, cayendo hasta mi fondo sin hallar. Lleno, saturado de qué se debe pensar, qué se debe pensar... (en esencia todos buscamos ese pensamiento único, que le dé conclusión a absolutamente todos los demás).

En verdad no puedo cariño, detente, me salí de la línea, me metí demasiado al sueño y ya no puedo regresar. No sé nada, nada recuerdo que sea genuino, no lo sé, no me preguntes la verdad.

Para qué escribir, escribirle a las orillas del mar. Ellas tampoco saben nada que no se inventen. Como yo. Olas y olas y olas, repitiéndose como mi pensar; sobre la misma cosa, pero siempre en forma desigual. Las letras son la verdadera inmortalidad, pero te pregunto, luz mía, ¿tiene caso escribir, si no se escribe la verdad? ¿Tiene caso existir, si nada existe como tal?