Son extraños esos días...

Son extraños esos días de absoluta soledad.

Todo se ve ausente y distante. Las cosas alrededor retienen la respiración cuando te escuchan venir de lejos, intentando fingir que no te han visto; el piso bajo tus pies, la gente, las plantas, el sol. Las paredes no, ésas se mueven discretamente. A veces se cierran, y dan la impresión de un cuarto minúsculo, o a veces se alejan y hacen el lugar demasiado grande. El mismo tiempo desvía la mirada y finge estar ocupado en sus asuntos, de ahí que esos días se estiren y te estiren el alma.

Los pensamientos también se hacen largos esos días; se desgastan de más, como una liga que ha sido deformada, y quedan colgando, al borde de los dominios abstractos donde habita mi esencia.

Esos días, como hoy, estoy muy molesto. Traigo una lengua viscosa y fría que me lame la piel desde adentro, la sensación de que al menos hasta mañana no me interesa el mundo: Que hoy se muera más gente, que no se termine una guerra cruel, que alguien piense que no lo quiero; hoy simplemente no me interesa. Voy a manipular mi piel como plastilina, y cerrarme todos los huecos, cada poro y cada orificio; voy a coserme la boca con hilo y voy a hacer una sola masa con mis ojos y mis oídos, los voy a hacer bolitas para echarlos al rincón. Hoy no hablo ni veo ni escucho, me pienso atrincherar, voy a hacer mi fortaleza bajo la epidermis. Así que, si me ves, no gastes tu tiempo conmigo. Hoy soy una hoja en blanco. Hoy soy algo que existe secamente, así como las palabras en el diccionario.

Odio esos días (como hoy), porque no estoy ni conmigo mismo.